Осень, тихим звездопадом вошла в мою тихую грусть, разколов жизнь надвое. На улице октябрь, непрошенным гостем, разбросал свои костлявые ветви - руки. Тихие и холодные листья безмолвно распростерли свои тоненькие тела на махровой глади застывшей земли. Небо, наплакавшись вдоволь поджав свои тонкие облака-губы, равнодушно смотрит вдаль отмеряя ход времени. Мы хотели бы оказаться в другой осени, но на наш век выпала вот такая мертвецки серая унылая пора. И уже не одну сотню лет я не достаю своих чернил, и мои письма покрылись мхом и язвами. Возможно, я погибну этой осенью, как один из миллиона цветков, что чернеет и отмирает при первых холодах. Но это случится после, а пока… Город, показавшийся на миг сказкой, возвращает нам в подарок пыль действительности, разбросанную вдоль абочин и мостов. Город спит, и никто нас не услышит. Можно кричать, задыхаясь счастьем, но мы молчим, перебирая яркие обертки воспоминаний. Одиночество надолго засело в наших легких, грусть отхаркивается каждым словом. Достать бы варежки до весны, да покрасть окна в желтый цвет, лишь бы ощущать свою причастность к этой жизни.
Скоро зима…